En mode réponse automatique

Le commencement s’est opéré par une matinée de mars, à une époque où l’on évoquait déjà le réchauffement climatique et ses éventuelles conséquences (mais ça paraissait si loin, presque fantaisiste). L’histoire familiale a voulu que j’arrive un poil tard par rapport aux autres enfants, puis que je grandisse dans un contexte où je peux clairement dire que ma sœur a été ma seconde maman.

J’ai donc grandi dans un foyer aimant, attentif à mes besoins vitaux (oui, la créativité en faisait partie), mais à sa manière. À une époque où il fallait finir son assiette. Où l’on ne mettait pas ses coudes sur la table. Où l’on respectait un tas de règles par pur principe, là où je les ai toujours interrogées effrontément.

Un paradoxe.

D’un côté, la bonne élève et son syndrome prêt à trimballer partout. De l’autre, la benjamine, poussée par une curiosité qui rend mal sur une petite fille. Et puis, la petite fille a encore grandi.

De plus en plus, j’ai cherché un équilibre entre les règles stupides (et l’incompréhension qui allait de paire) et ma volonté de saccager des années de bonne tenue, même si je me limitais au minimum syndical – mes parents n’ont jamais su me faire sourire par politesse ni accepter l’idée du « Qu’en dira-t-on ».

J’étais cette adolescente dont on disait volontiers qu’elle n’avait pas l’air d’avoir « son petit caractère » et capable de se défendre quand on la cherchait (comme a pu en faire l’expérience mon professeur de philo, lequel estimait que ne pas connaître la réponse à une question sur Proust nécessitait mon départ du cours).

Et puis, je me suis affranchie de ces règles. Longtemps après, des années à occuper mon chez-moi, à ne pas comprendre les remarques que l’on m’imposait, et toujours ces stupides règles à suivre, alors que je ne vivais plus chez maman-papa.

Ça a été mon tout premier déclic, celui qui a fait sauter un verrou décisif.

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